blog canalla




06-06-06 / 11:56 pm

Día de la bestia

Muere el cacareado día de la bestia –ahí viene el lobo– y no pasa nada. Ni cataclismos ni tsunamis ni terremotos ni huracanes y ni siquiera fallece fehacientemente Fidel fonetizando funestos galimatías.

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La bestia de la abstinencia de sucesos. Más nada.

(07-06-06 / 01:59 am / Posteado por imberbe@)

Sí, me imagino que quien se asome a la prensa encontrará los atracos y masacres habituales que barren el exceso de gente, pero la bestia decidió abstenerse hasta dentro de otros 100 años.

(07-06-06 / 12:01 pm / Posteado por tracker 69@)

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07-06-06 / 12:23 pm

Bestia impuntual & embarcadora

Ignoro si la bestia se presentará el siglo que viene. En todo caso, copio y pego noticias del extinto año de la bestia de 1906.

-Otorgadas primeras concesiones bananeras a la United Fruit en Guatemala (ya nos lo relatará, entre palabras de juego, el prodigioso Miguel Angel Asturias, pura vanguardia narrativa iberoamericana).

-Horacio Quiroga publica “La serpiente de cascabel” y el venezolano Gil Fortoul su “Filosofía constitucional”.

-Nacen Uslar Pietri y el cantante mexicano, muy agradecido, Pedro Vargas.

-Rasputín hace de las suyas en la corte zarista, usufructuando cetros y coronas.

-De cabeza con el siglo XX, promulgada ley de separación entre el estado y la iglesia en Francia, bien sûr.

-Se funda la sociedad psicoanalítica de Viena, impulsando el diseño, fabricación en serie y venta masiva de ese mueble atávico e imprescindible para indagadores del inconsciente: el diván.

-Picasso pinta a Gertrude Stein es una rosa, es una rosa, es una rosa.

-Einstein (look de eterno despeinado que yo emulo en mis amaneceres), formula su ley de equiparación de la masa y la energía (que, sospecho, algo debe tener que ver con las insurrecciones capilares y el inri de la alopecia).

-Nacen la Garbo y Visconti.

-Muere Cézanne.

A mi entender, la única bestia visible sería Rasputín (creador preclaro de la “venezuelan gozadera”) y, sin embargo, el planeta siguió girando después de su asesinato. Los apocalípticos disponen de otros cien años de soledad para seguir disparando las alarmas, amenazándonos con las facturas demoradas del karma. Pero el infierno está aquí y es el otro, nos previno Sartre, difunto habitualmente invocado en nuestro blog canalla.

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09-06-06 / 05:40 pm

Guantánamo tours

Cientos de miles de masocas agobian a las agencias de viajes por su cupo a Guantánamo. Ese reducto gringocubano, guajiroestadounidense, jardín de los suplicios fundamentalista texano, meca “marine” de los torturadores, resort bushiano para huestes de huéspedes adversarios. Mueren de ganas, pues, los sados que buscan empleo entre sus filas de carceleros y los masocas destinatarios de vejaciones desnudas o uniformados de anaranjado. Alojamiento en gallineros tipo sauna permanente, con paredes de tela metálica y techos de zinc que eternizan la resolana. Dieta kosher de pernil cheeseburger. Dedales de café cubano aromatizan la vigilia sostenida. Open bar de micciones ajenas. Room service de penetraciones con artefactofilia y golpizas las 24 horas. Vuelos charters encapuchados. Cualquiera de nosotros podría ganar un viaje sorpresa desde distintos rincones del planeta. Acceso denegado –no insistan– a observadores de la ONU, Unión Europea y defensores de animales.

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Actualizo mi diccionario propio y transcribo: “Isla traumática, camisa de fuerza rodeada de agua con tiburones por todas partes”.

(09-06-06 / 07:30 pm / Posteado por ciberlapa@)

Traspaso mi cupo.

(09-06-06 / 08:00 pm / Posteado por cactus@)

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10-06-06 / 11:11 pm

Mi propio calendario del Mundial

Mientras Alemania patea a Costa Rica, me apersono en un Banesco desierto. Cuando Ecuador se enseñorea ante Polonia, me aprovisiono en un Central Madeirense para mí solo. Inglaterra sodomiza a Paraguay and myself make a citytour en un Metro desnudo de gente. Exentos de goles, Suecia exhibe sus uniformes amarillos a sus contrarios de Trinidad/Tobago et moi meme adquiero dvd’s clonados a mi proveedor filibustero sin tener que codearme con otros vi(deo)sionarios. Los chicos de la Argentina malvinizan a Costa de Marfil & yo recorro una avenida Urdaneta que me retrotrae al New York deshabitado de “Vanilla Sky” con el cienciólogo Tom Cruise. huyendo de su rostro deformado (¿o de Nicole Kidman, Penélope Cruz y Katie Holmes cachapeando cual 3 gracias del famoseo). ¡ Qué viva el mundial de las patadas y que dure for ever and ever, por los putos siglos de los siglos, (m)amen !

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Deberían contratarte como comentarista cultural de fútbol. Parafraseando a Whitman: “Que se callen ahora Lázaro Candal y otros credos. Atrás, a su sitio”.

(11-06-06 / 08:31 am / Posteado por letrado equis@)

Nos erotizó burda la visión de las 3 gracias que propones. Gracias, gracias, gracias.

(11-06-06 / 10:25 pm / Posteado por adán & su jeva@)

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11-06-06 / 06:11 pm

¡ Caca, oh !

¿De qué nos sirve que el útero telúrico de Aragua produzca el mejor cacao del planeta si luego los manufactureros nacionales hacen chapuzas en sus factorías domésticas? Sin mencionar marcas comerciales, sustento esta tesis tras degustar –in situ: Caracas city– chocolates alemanes, belgas y suizos (dulce obsequio de una amiga), que resultan de una exquisitez antológica. Me debato entre el rigor del chocolate oscuro y la orfebrería de la naranja, nueces, almendras, avellanas que enjoyan el after-cacao cuya anandamida gratifica mi fisiología en oleaje disímil de placer cauto.

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Órale, lo cítrico resalta lo mejor de todo.

(11-06-06 / 11:06 pm / Posteado por cítrica@)

Mira, sifrinesco, yo no se tú, pero a mí me encanta el miramar de savoy y el chocolate negro para taza acompañado de guayoyo.

(12-06-06 / 11:53 pm / Posteado por saldo cero@)

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13-06-06 / 09:59 pm

Cigüeña confundida

¿Qué clase de iberoamericano soy que no me gustan los deportes, ningún ritmo tropical, el ron, el tabaco ni las mulatas?

Yo, que prefiero las playas desérticas, aunque jamás elijo ir a la playa.

Yo, que aprovecho los eventos deportivos que encierran multitudes en estadios e intramuros, para salir de mi casa y moverme a mis anchas por mi ciudad solitaria.

La cigüeña que me entregó sufrió un lapsus geográficus que yo pago en incómodas cuotas vitalicias de existencialismo post Sastre y sin las putas que le alegraban su náusea parisina. Mi palidez delata que mi destino natal pudiese haber sido Estocolmo, por ejemplo, con esas valkirias tetonas de escultóricos pezones sonrosados y rubio vello púbico welcomeando vaginas pictorizadas por Vermeer, aunque sin aretes ni piercings de perlas.

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Carnal, los goles ajenos te están trastornando hasta el punto de ponerte histérico, histórico, lo que sea. Nos paseas desde el siglo XVII de Vermeer hasta el siglo pasado de Sartre y sin darle crédito a la Simone de Beauvoir. Relájate y no putees a la cigüeña que hizo tu delivery en este tiempo prodigioso que nos toca vivir.

(14-06-06 / 11:00 am / Posteado por cítrica@)

Date una paja en honor a tus putas rubias cagadas de frrrrrrío.

(14-06-06 / 05:17 pm / Posteado por cactus@)

Panístico, te estás plagiando la derrota de Cadenas. Versiónala, pero citando las fuentes. De pana que sí.

(14-06-06 / 10:01 pm / Posteado por letrado equis@)

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14-06-06 / 03:17 pm

Ortografía y gramática microsoftesca

Maldito word for windows que nos corrige nuestros textos. Tecleamos “Sartre” –alto pana– y, en impertinente acto reflejo, el cantinflesco software nos enmienda, sustituyendo a Jean Paul por un “sastre” de oficio. Estoy considerando cambiarme de sistema operativo. ¿Linus?

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Táis amargo, webón. ¿Qué te pasa!

(14-06-06 / 08:40 pm / Posteado por trabucodonosor@)

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15-06-06 / 04:36 pm

Huff

Trabucodonosor me indica un cambio de pauta. Y justamente de eso se trata la interacción entre el blogger y sus blognautas: ser monitores unos de otros para sacudirnos tics actitudinales y vaciar la papelera. Hoy, en sintonía con su sugerencia, me desenchufo del muro de los lamentos para recomendar la teleserie “Huff", una sátira eficaz, inteligentemente personificada por Hank Azaria (eterno actor de relleno en roles étnicos de italiano cachondo y/o hispanoamericano bruto en la factoría hollywoodense) & Oliver Platt (que, aunque gringo, le tocaba interpretar a villanos angloparlantes de baja ralea o vestirse de nerd, merced a su elegante obesidad). El alto nivel de audiencia de Huff es una genial revancha contra el star system globalizado. Una hora semanal de entretenimiento digno que estampa, en el medio de nuestros rostros, cierta sonrisa de felicidad injustificada.

Comentarios

Lo mejor de Huff son las alucinaciones de ambos hermanos.

(15-06-06 / 07:10 pm / Posteado por manicomio montalban@)

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16-06-06 / 03:17 pm

En onda buena onda

O buen rollo, que mientan los castizos. Continúan los goles desbordándose de los televisores de pantalla plana de plasma y yo vacilándome mi Caracas con mínima densidad poblacional: apenas par de transeúntes por km2. El caso es que mi dvd’s dealer me recomendó un título argentino del mismo equipo de “Nueve reinas”. Con este antecedente meritorio, le arranqué su oferta de las manos, previo pago del importe estipulado, y disfruté de esta coproducción española. “El aura” transcurre en 126 minutos de fluidez cinematográfica de excelente realización. Thriller no habitual que te ata al asiento, evitándote las pausas urinarias o las visitas al refrigerador para reponer líquidos. De hecho, sólo pulsé el control para accionar power; open/close de entrada y salida; enter y un par de returns que me permitieron regodearme en sendos match dissolves admirables que –nada de efectos– ensalzan la narración. Escasean los diálogos. Pienso quedarme la película hasta que envejezca el formato y transferirla entonces al que nos impongan.

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No te bajéis de la alfombra voladora que pisáis!

(16-06-06 / 07:02 pm / Posteado por trabucodonosor@)

¿Decidiste limpiarte el aura?

(17-06-06 / 01:09 am / Posteado por cítrica@)

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17-06-06 / 10:50 pm

Obsolescencia programada

Dos días dosificando mi acidez son un record hasta para mí mismo. Así que, paulatinamente, vuelvo a la carga. Los fabricantes de cualquier cosa —lo que sea– son una vaina. ¿Recuerdan aquéllos dinosaurios denominados betamax? Fueron la revolución de la grabación y reproducción doméstica de video. Aniquilaron las filmaciones caseras de cine en super-8. Hasta que –oh, justicia del mercado– arribó el Vhs. (vehacheése que hoy asusta pues suena como hacheíve). Y así, efecto dominó, nos introdujeron el dvd (dividí) amenazado ya por novísimos formatos hiperdigitales que pronto invadirán nuestros hogares. Imagino que ésta es la razón del aumento obsceno de las facturas del servicio de aseo urbano domiciliario. Toneladas de polímeros y aluminio deben ser recolectadas por ejércitos de funcionarios uniformados con bragas anaranjadas para, a continuación, ser trituradas con rugidos mecánicos del averno (una vez más, Sartre dixit).

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Oyeme, canalla, adoro cuando pecas de ingenuo. Nuestra única función es consumir para producir desechos, basura tóxica, excreciones de nuestros cuerpos. Ah, y abandona la grosería de cualquier mención monetaria. ¿Tus mayores no te enseñaron que los blogs son territorio exento de economía, estúpido; exento de economía? Te estás buscando tu propia obsolescencia. Y sería una lástima, canallita cándido, tener que buscarme nuevos bloggers que me distraigan.

(17-06-06 / 11:46 pm / Posteado por follón y cuenta nueva@)

Axila ilustrada: ¿conoces a algún otro autor aparte de Sartre? Te puedo reenviar mi biblioteca virtual.

(18-06-06 / 02:35 am / Posteado por eh rata@)

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18-06-06 / 02:51 am

Post scriptum sin erratas, borrones ni enmiendas

Ya se sabe que no practico el uso y costumbre de otros bloggers de agregar mis propios comentarios a los de mis visitantes. Pienso que, como anfitrión de mi blog canalla, yo  me  doy  mi  lugar  y  dejo  suficiente  aire para los demás (como ves –letrado equis– me voy de culturoso, sin tu incontinencia de citas entrecomilladas, con esta frase de innegable inspiración whitmaniana). Al eh rata le acepto agradecido su ilustrativa oferta bibliográfica. A follón y cuenta nueva le replico que si te aburro por obsoleto, pues pulsas “salir” y ya está. El bravuconazo de Bertolt Brecht bramaba que el tedio era peor que todo lo demás, pero ciertamente obra prodigios, silogeaba otro notable adicto a las meretrices: o sea, Cioran (algún día debo hurgar en esa relación directamente proporcional entre la filosofía mayúscula y el gusto por las putas, searching en internet, a ver si esta singularidad sólo incluye a Sartre y Ciorán o si se trata de una pandemia ontológica). En la web no existe el concepto de fidelidad, sino de simultaneidad. No hay camisas de fuerza, así que quien quiere puede desnudarse e irse sin más. No hace falta despedirse ni amenazar. Los insultos e impertinencias se diluyen en su propia causticidad. Nadie reclama ausencias. No hay omisiones. Es absoluta liquidez electrónica en tiempo real. Tecleo directamente sobre el blanco de tus ojos. Y tampoco hay exclusiones temáticas, aunque sí especialidades tópicas. Yo mismo recién he surfeado por media docena de blogs que frecuento y que no pontifico pues en la net sobran los gurús de balbuceo maltrecho: cada cual inicializa su búsqueda y establece sus propios links. ¿Qué clase de dios minusválido necesita intermediarios para emitir sus mensajes? La web world wide (género femenino o drag queen bifronte) es el medio y McLuhan su profeta. Cambio un ojo por un disco duro de 160 GB y mi reino por un caballo troyano de fibra óptica.

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Me estoy adicionando al blog. Feliz naufragio a quienes abandonan la nave. Recuerda que México goleó a Irán. Mosca con las referencias islámicas.

(18-06-06 / 03:16 am / Posteado por abstracto@)

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19-06-06 / 07:34 pm

Eurocrónica

Kimlor es el nickname de una amiga venezolana en pleno disfrute de una beca Alban –otorgada por la unión europea– que mecenazga el 100% de su postgrado parisino en biopolímeros. Me apetece compartir extractos de su lúcida crónica de viaje italiano:

Milano es bellísima (…) una ciudad grande pero no es un caos ni hay demasiada gente como en otra urbes extensas, no es ni moderna ni vieja y tiene un sistema de metro que te lleva a todos lados, eso sí, los italianos al volante son un peligro (…) Llegar a Il Duomo no fue fácil porque la lluvia estaba muy fuerte y había muchísimo viento (…) Lo más bello de esa catedral es su interior. Cuando entré quedé impresionada. No podía creer que fuera tan hermosa. Poco a poco pude salir de mi embelesamiento y me di cuenta que lo verdaderamente extraordinario era cómo las columnas estaban dispuestas de forma tal que el altar de la iglesia parecía flotar en una nube de luz (…) Al salir de ahí caminamos por las Galerías Vittorio Emanuelle, un espacio generoso con un techo bellísimo en arco, donde hay cafés y tiendas de marcas (…) Juan y yo nos divertimos viendo que una corbata costaba 1300 euros o una maleta para palos de golf, 4000 euros (…) Al día siguiente desayunamos focacia con mozzarela, gorgonzola, tomate, cebolla y al final la dueña nos regaló unas masitas horneadas rellenas de cerezas con azúcar encima y no gastamos ni 10 euros en total (…) Tren a Torino. Caminé por las orillas del río Po, lo crucé y subí las montañas que están al otro lado del río. Visité varios museos, pero el más memorable fue el Egipcio con su vasta colección de obras (…) Sé que soy una cobarde pero de verdad me daban mucho miedo los sarcófagos abiertos con las momias ahí adentro y sentía que me estaban mirando (…) Fui también a la Galería de Arte Moderno y ahí me encontré con Boticelli y Rembrandt (…) Lo último que hice en Torino fue visitar la Mole Antonelliana, un edificio que en el momento de su construcción era el más alto del mundo pero ya luego se hicieron otros más elevados, tipo la torre Eiffel cuya puntita contemplo, ahora de vuelta en la Maison des Provinces de France, Cité Universitaire de París, donde redacto mi corresponsalía.

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Para epistolarios, Freud. Déjate de reutilizar textos ajenos, canalla. ¿Qué agregas, eh rata?

(19-06-06 / 08:57 pm / Posteado por letrado equis@)

No me pienso afincar, letrado. Mi peo es con la sobresaturación existencialista. Y ya de Sigmund estamos hasta el coco. Hay que ampliar la bibliografía, colegas. Bájense la obra de Theodor Wecneck o de Lydia Frannie y dialogamos. Por cierto, disfruté la crónica. Puerca envidia me da el viajecito. Yo, como el Ulises de Joyce, en odisea interior. ¿Qué más?

(19-06-06 / 09:10 pm / Posteado por eh rata@)

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20-06-06 / 11:00 am

República discursiva versus día del deporte

Intrafronteras patrias, el discurso siempre noquea a toda disciplina deportiva. Ni siquiera el mundial futbolístico consigue apaciguar la intensidad, frecuencia o eternidad de los discursos. Apelo, entonces, al cable de la televisión internacional. Pero la jugada no resulta, pues me alcanzan los murmullos de las radios y televisores vecinos. Lo peor es el tono monótono, repetitivo, altisonante, despectivo. Discursos con aires de próceres podridos en sus panteones. Verborrea a manotazos. Folklore de queso rancio. Voceadores envilecidos por el sonido de su voz. ¿Y el doctor Brillantina Caldera? ¡Ah, bien gracias! Peinadito y agonizando en la soberbia vitalicia de su socialcristianismo inmobiliario. “A Barrabás, a Barrabás, indulta a Barrabás”, le rugen voces bíblicas. ¿Y él? Copeyano impertérrito con paila propia reservada en el infierno cinco estrellas, todo incluido, amén de la brillantina que momifica sus pecados de lesa humanidad.

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Canalla, me cagas. Por eso yo uso gelatina sin alcohol para domesticar las púas de mi cabello.

(20-06-06 / 01:00 pm / Posteado por cactus@)

Solidaridad automática y canallezca.

(20-06-06 / 05:31 pm / Posteado por cítrica@)

Oídos necios los nuestros. Siempre preservados del ruido externo por audífonos. Así los políticos se reducen a mimos gesticulando en la tele. ¿Qué tal?

(20-06-06 / 07:44 pm / Posteado por adán & su jeva@)

Puros ofidios entre el canalla y adán & su jeva. Este blog ya no sólo figura entre los versos satánicos prohibidos por ayatolas, sino que ahora además cuestiona la infalibilidad de los socios criollos de Ratzinger.

(21-06-06 / 12:09 am / Posteado por abstracto@)

Sí que sí. Tapa tus oídos con música. Desecha el bla-bla-blah agobiante.

(21-06-06 / 01:26 am / Posteado por track 69@)

No en vano la propaganda es, esencialmente, auditiva. Resuena y penetra inconscientemente. Telón de fondo que se reitera. Discursos y jingles, gaitas y lemas machacando cerebros desnutridos por el consumo indiscriminado de arepas que impiden la metabolización del hierro (verbigracia, proteína férrica), destiñendo la sangre de hematíes. Diagnóstico: anemia y no la que nos arrebató a Edith Piaf. Esta es una anemia constitutiva, crónica, peculiarísima del subcontinente americano con ingesta regular de harina precocida de maíz en sus diversos récipes (tacos, burritos, arepas, fritangas). Hiponutrición proteínica que se atiborra de carbohidratos y aniquila neuronas irreversibles.

 (21-06-06 / 01:47 am / Posteado por cachicamo light@)

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21-06-06 / 11:58 pm

Nueve orgasmos en el san Ignacio

Me arrastran al festival de cine europeo en el mall jesuítico. Máquina de cotufas repleta y sala al 32, 79% de su capacidad. ¿Por qué demonios los demás tienen que sentarse alrededor de mi pareja y yo, orbitándonos, a pesar de que elegimos los puestos más recónditos de la sala? ¿Acaso tenemos un imán de gente? En el blog, no me importa, pero en la vida no virtual, me abruma. Son atentados contra la dosificación de mi autismo. En fin, film de Winterbottom con sexo suficientemente explícito y música potable. Cena posterior en Presidente, restaurancito entrañable en Los Palos Grandes donde aún no aprenden a preparar merengadas decentes de frutas naturales, pero se esmeran en lo demás, con énfasis en los guisos carnívoros y la gentileza espontánea de sus dueños.

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Nueve orgasmos son pocos, pero amortiguan mi lascivia.

(22-06-06 / 12:10 am / Posteado por cítrica@)

Cítrica, eres una naranja gozona. Exprímete full.

(22-06-06 / 12:16 am / Posteado por adán & su jeva@)

Alucinante la mezcla de sexo y banda sonora. Sugiero tripeársela en la intimidad.

(22-06-06 / 12:20 am / Posteado por track 69@)

Mi comentario no tiene nada que ver con lo expuesto por mis contertulios. Excúsenme lo inoportuno. Pero se me ocurre que si por cada cancha deportiva construida en cada barrio miserable, justo al lado de cada centro electoral, se hubiese edificado una biblioteca dotada de libros y computadoras conectadas a la red, hoy seríamos una nación de individuos. Individuos, reitero, que no gente ni pueblo. Personas y no votos cuantificables. Lectores, primero que electores.

(22-06-06 / 12:35 am / Posteado por cachicamo light@)

Uff. Me suscribo, cachicamo. Ni te imaginas cómo tu comentario traduce mi feeling.

(22-06-06 / 12:50 am / Posteado por ciberlapa@)

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23-06-06 / 11:00 am

Feeling añejo y compartido

Cachicamo y lapa fraternos. Estamos indeciblemente interconectados en una comuna de neuronas, con el traductor sináptico finamente sintonizado.

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24-06-06 / 10:20 pm

Fecha patria y serena

Por no dejar, actualizo el blog canalla. Sin novedad en el frente, generales eléctricos refrigeran cervezas y alimentos en sus entrañas full metal jacket.. Homenaje doméstico a Kubrick, Coppola, Cimino. Batallas fílmicas only.

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En tu miniciclo de cine bélico, ninguneaste a a Sam Mendes (director de American beauty, casado con mi fetiche Kate Winslet, ¿recuerdas los desnudos frontales de Holly smoke y la escena donde ella se orina produciendo un río Amazonas que serpentea entre sus piernas, ah?), pero por su reciente Jar head, focalizada en los traumas de los combatientes. Desde Tolstoi, guerra y paz producen dividendos. Monja pedigüeña nada budista galardonada por la progresía española, Yoko Ono engorda su bolsillo vampirizando los royalties post mortem de Lennon. ¿O no?

(25-06-06 / 03:08 am / Posteado por abstracto@)

Ono = ano. ¿Ah, no?

(25-06-06 / 11:22 am / Posteado por imberbe@)

Yoko jamás ha dejado de ser las hemorroides de John ni el Nagasaki de un McCartney actualmente sexagenario.

(25-06-06 / 05:29 am / Posteado por cactus@)

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25-06-06 / 11:52 pm

dios de gol interrumptus

Sólo cada 4 años, por estas fechas, deseo volverme dios para poder tumbar la señal satelital en ese angustiante momento cuando todos los pisatarios de la Tierra –hasta los sordomudos– tienen atragantado el gol en la red de sus cuerdas vocales inflamadas…

Soy el dios que tumba la señal de la tele, urbi et orbi, marcando un GOL INTERRUMPTUS planetario. Cualquier boca que pronuncia GOL y se dispara, automáticamente, el sagrado INTERRUPTUS.

GOL INTERRUMPTUS y las hembras de los futbolistas anorgásmicas, sin nadie que les pise la portería. GOL INTERRUMPTUS y los guardametas del mundo desempleados (y comentaristas y apostadores y jugadores y entrenadores y masajistas y revendedores en paro).

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Tú mándame a mí a esas hembras anorgásmicas de los futbolistas y a Eva envíale a Beckam & Zigane, que juntos nos vamos a montar una orgía mundial donde no falten las anotaciones.

(26-06-06 / 01:20 am / Posteado por adán & su jeva@)

No me puede importar menos mi falta de originalidad. Me ofrezco para subsanar cualquier anorgasmia.

(26-06-06 / 01:29 am / Posteado por track 69@)

¿Anorgasmia es cuando una tiene orgasmos por el ano?

(26-06-06 / 01:32 am / Posteado por cítrica@)

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26-06-06 / 07:56 pm

Renuncio al Metro

Ya está decidido. Mi pareja y yo renunciamos, definitivamente, a usar el Metro. Es un puto asco. ¿A ninguno de ustedes les ha tocado el vagón de los rumiantes donde todas las criaturas van engullendo y masticando –a pesar de las prohibiciones expresas de no alimentar a los animales del zoo– durante todo el trayecto alimentos sumamente sonoros en su deglución y subsiguiente transformación en bolo alimenticio? ¿O prefieren el vagón reservado a quienes se practican a sí mismos obscenas limpiezas de cutis, desterrando furúnculos volcánicos que erupcionan pus amarillo/verdoso con lunares sanguinolentos, puntos negros, azabaches de contaminación estética, y paupérrimas espinillas? En el vagón caníbal, los pasajeros van arrancándose y consumiendo mínimas porciones de sus cuerpos. A ver, enumero: uñas; cutículas; mocos de consistencia, opacidad y rugosidad variada; pellejos de epidermis; cerumen hediondo de ambos oídos; legañas y supuraciones; costras; todas las anteriores; etcétera.



Presento mis más hondas excusas por la escatología, pero me urgía la catarsis.



Dadas las circunstancias previamente tratadas, destinaremos una partida presupuestaria para taxis, eso sí con aire acondicionado, 4 puertas, modelos de este milenio y le agradezco bajarle el volumen a la música, por favor. Por favor, no, apunta mi pareja, que ellas siempre son más combativas y vienen full equipadas de nacimiento para eso. Por favor, no, sino por justificar la tarifa que nos está cobrando. Así contribuiremos a movilizar ligerísimamente la economía hidrocarburada.

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Si el grueso de la población pedestre se propusiera seguir tu ejemplo, colapsarían las calles y avenidas de Caracas por la abigarrada densidad peatonal y automotriz. Por lo pronto lo dejaremos así y persistiremos en utilizar el sistema subterráneo de transporte masivo que nos priva del paisaje urbano. Piénsate que el Metro nos hace mejores sobrevivientes, permitiéndonos reforzar destrezas y habilidades para empujar, sortear cuerpos caídos en el piso antiresbalante del andén, evitar carteristas, subir o bajar escalones de 4 en 3 y obtener asientos cercanos a las puertas del vagón. Gracias, canalla, en todo caso, por renunciar a tu ciudadanía underground y cederme así tu puesto. Por ahora, te debo una.

(26-06-06 / 09:59 pm / Posteado por two-pack-amaru@)

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27-06-06 / 06:26 am

Muerto el periodismo tóxico de tinta, qué viva su majestad la blogosfera

Oprimimos la tecla “enter” y salvamos la selva amazónica, ipso facto. Y no se trata de una mala metáfora. Hoy, ecológico, hasta los bites me voy ahorrando.

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Acostúmbrense: imbuido por el ciberéter plenipotenciario, decreto que, de ahora en adelante, cada jornada fechada 27 de junio, se conmemorará el día de los bloggeros, celebración absolutamente plural y ferozmente individualista. Individualismo libertario que propugnaba mi entrañable homónimo Max Stirner, quien en su libro incontestable "El único y su propiedad" proclamó algo así como: "Escribo porque quiero dar existencia en el mundo a ideas que me son propias. Si previese que tales ideas fueran a arrebataros la paz y el reposo; si detectase en tales ideas el germen de insurrecciones o la causa de ruina de futuras generaciones, no las esparciría menos. Haced con ellas lo que queráis, haced lo que podáis, ello es asunto vuestro y por lo tanto no me preocupo"

 (27-06-06 / 11:29 pm / Posteado por cactus@)

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30-06-06 / 04:35 pm

¿Matar a su Harry de los huevos de oro?

Yo no me lo creo. Yo no. Que la Jota-Ká Rowling vaya a matar a su Harry-Pé de los huevos de oro, en la próxima entrega de la saga. ¡ Qué va !

A los méritos, primero. Sí, cómo no, Rowling contribuyó de manera definitiva a retomar la lectura como hábito entre niños y adultos. Me encanta que doña Joanna se esté forrando en dólares, yenes y euros. Que le garantice laburo (trabajob, empleo, salarios) a la gruesa plantilla de escritores "en negro" que tachan, emborronan y reescriben, reescriben, reescriben, que para eso te pagan, my dear.

Que millones de personas a lo rotundo del planeta hayan cogido entre sus manos y puesto ante sus ojos, por contada vez, un libro ( y de ficción –no de "autoayuda" ni de proselitismo o fabulación religiosa– sino de ficción, vaya por dios).

Que haya, pues, en este siglo 21, tercer milenio y etcétera, masificado el hábito o la moda de leer, de pasear con un libro, como si fuese un perro portátil.

Pero...que se ahorren las leyendas urbanas y que no nos mareen con más imbecilidades de márketing. A ver: que si Jotaká se volvió adicta a la cafeína mientras manuscribía el tomo inicial media docena de veces pues no tenía cash-flow para fotocopiarlo y distribuirlo a las editoriales que lo rechazaron (siempre me he preguntado a cuántos "lectores" de editorial habrán despedido e insultado, sin indemnización alguna, por haber recomendado la "no publicación" de Harry Potter). Que misia Joanna se viene a vivir a Caracas, seducida por el realismo mágico y el Avila. Que la milicia sefardí custodia cada párrafo que escribe...Y, justo ahora, que la jotaKatira anglófona amenaza matar a su criatura HP (¿las siglas de hewlet packard, oh?), agotando la trama y jugando al escritor/gato y al ratón/lector.

Ratones, sí, pero de mouse con biblioteca antológica.

El lector siempre querrá saber, pero al leer. O sea: enterarse leyendo. Que se lo cuenten a otro. No me lo cuentes, Rowling, escríbemelo. No me amenaces, conmuéveme. Yo, lector, quiero leer, leerte, así que tú escribe o díctaselo a tus dactilógrafos, escritores negros de tanta tinta ajena.

Y ya tú bien sabes –oh, dear Joanna, honey– que aunque mates a tu personaje, don Dino de Laurentiis (o su espectro) lo resucitarán un millón de veces, como al Superman ahora gay que se casa con Lex Luthor in Spain o Hannibal Lecter, despojado de la majestad heredada de su autor único y primigenio: el novelista norteamericano Thomas Harris.

Los niños lectores del planeta te buscan para asesinarte, si con ello logran detener tu sentencia de muerte contra Harry (así se llamaba mi soberbio perro mestizo, fallecido entre sueños technicolor).Tú, escribe, dicta, corrige, lo que sea que ahora hagas. Escribir tanto es arduo y la vista se cansa y los dedos duelen y la imaginación colapsa.

¿Estás aburrida de Potter y su pandilla? ¿Harta de que te pregunten por ellos como si fueran tu familia? ¿Jota-Ká Potter, firmas en un autógrafo? Harry te ha embrujado. Recuerda a Mary Shelley: "Tú eres mi creador, pero yo soy tu amo". ¿Te suena? Oye, ya puedes retirarte con orgullo, con una obra vasta aunque unímoda. Venga, jubílate. Disfruta del castillo. Vende todos tus derechos, el copyright que llaman, pero no a De Laurentiis y su transnacional de entretenimiento. Y dedícate, ahora sí, a leer. Hazte, nuevamente, lectora o escritora de blogs disfrazada con pseudónimos que sean anagramas de tu nombre. Ah, y empieza a redactar tus memorias.

Pero, insisto, no amenaces, nunca, al lector. Mira que somos volátiles e infieles por naturaleza. Apenas te volteas y ya estamos hojeando nuevos libros; intentando descubrir y sumar otros autores desconocidos como tú misma cuando te ahogabas en café y la tinta arruinaba tus manos, ¿recuerdas o alguien más ficcionó tu pretérito?

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01-07-06 / 12:56 pm

Woody Allen cambia a Sun Yi por la rubia Scarlett Johansson

Y no sería nada raro. Recuerden la brevísima escena en que la rubia Scarlett enciende un cigarrillo y, automáticamente, ardemos nosotros en el averno de nuestras altibajas pasiones fetichescas (Match Point, by Woody Allen). Prometo continuar rememorando escenas de desnudo y nicotina y/o sexo y nicotina; perversión y nicotina perversa de los aborígenes autóctonos y creoles que enviciaron a nobles naifs conquistadores europeos, ¿no? Lo malo de la Scarlett Johansson (insisto en escribir su nombre a ver si, así, invocándola en mi teclado, se me aparece desnudita y fumando o desnudita o fumando o, simplemente, se me aparece en vigilia mía). Ah, sí, decía (qué puta manía la mía de divagar y extraviarme entre paréntesis y oraciones subordinadas no sé bien a qué), pues decía que la Sexcarlett Johansson decidió no volverse a desnudar nunca más en el cine...y que ni siquiera el Woody podría lograrlo.

Comentarios

A la Scarlett la venero, ero, ero, eros... sin más vicios que los que provienen de su entrepierna. Deseo maraquearla con un ska de acá que no de allá pa’ que se venga con su bemba coloráh, ¡azúcar!

(02-07-06 / 02:47 am / Posteado por track 69@)

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03-07-06 / 02:49 am

Derrame cerebral aniquila al padre putativo de la telebasura

Sí; Aaron Spelling ha muerto en su casona de Los Angeles.Derrame cerebral dice su apoderado de prensa. Ya su hija Tori (quien a pesar de cientos de cirugías estéticas maxilofaciales no ha logrado dejar de verse como una señorita de Aviñón), no va a obtener, nunca más, papel alguno en teleseries ni películas (salvo en biografías no autorizadas de su padre, de quien heredó dólares y fealdad en justas proporciones).

Nuevos productores de telebasura ya han suplantado a míster Spelling. El infierno de Aaron consiste en ver un millón de veces los capítulos manufacturados por su empresa. Cosas del karma, me susurra una amiga hindú experta en kamasutra. Tori terminará sus días en coestelarizando porno. Narrativa divina, creo.

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04-07-06 / 06:47 pm

El pensamiento mágico no es pensamiento ni es mágico

Papanatas germano visita España y la telaraña vaticana inunda la web de propaganda jaculatoria. Resulta pertinente recordar que estamos en el siglo XXI, pleno tercer milenio, y millones de insensatos insisten en inclinar sus cabezas e hincar sus rodillas ante autoproclamados representantes o intermediarios de dioses aquí en al planeta Tierra. Encima, el papanatas de turno es nada menos que acólito y dirigente de la "doctrina de la fe": o sea, del santo oficio, de la inquisición, de la letra con sangre entra, de no usen preservativos y propáguense el sida los unos a los otros y embarácense y desborden el urbi y el orbi de hambreados e ignorantes que nos sigan manteniendo. Venga, Zapatero, que para eso hemos votado por ti, no le des caracter oficial a la visita de este Ratzinger puñetero que condena a todo gay sin sotana y que, como Bush o Aznar (sin mirar más lejos, Rajoy), pues estarían encantados de montar su hoguera en la tierra de don Tomás de Torquemada para abrasar (sic, de quemar, incendiar, chamuscar, reducir a humo tóxico y cenizas) a los infieles: gays, divorciados, fornicadores in extremis y gente del Psoe. Allá en España se casa todo cristo y no hay dios que falte a la ceremonia en el ayuntamiento, mientras los opusos y demás legionarios de la mala leche continúan autoazotándose la espalda, el bolsillo y el cerebro. El pensamiento mágico ni es pensamiento ni es mágico. Es estafa para incautos y el vaticano es la transnacional que franquicia este bulo más grande que el reciente rollo filatélico. Miren que las "gracias de dios" son fiascos que duran cuarenta años, por lo menos...

Comentarios

Amén.

(05-07-06 / 08:41 am / Posteado por imberbe@)

Amén, sí, pero aplicándoselo a todo jerarca y patraña correligionaria.

 (05-07-06 / 11:07 am / Posteado por cachicamo light@)

Ingenuos e impíos vosotros tres tristes tigres albinos en este confesionario web, no sois más que impostores profetas exaltados. Para vosotros, en el longo tránsito al sepulcro, os prescribo paz, piedad y penitencia. Voto de silencio si os place.

(05-07-06 / 012:02 pm / Posteado por trabucodonosor@)

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05-07-06 / 12:23 pm

Dependencia in

Comentarios eliminados por el blogger

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06-07-06 / 01:01 pm

Frida(y) birthday, Kahlo(y) birthday

Today (too many days ago: exactly in 1907), en la espinosa población de Coyoacán nace Magdalena Carmen Frida Kahlo, tercera hija de la mexicana Matilde Calderón, que ejerce oficios del hogar, y el alemán Wilhelm Kahlo, de profesión fotógrafo. Todo lo demás, salta a la vista.

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08-07-06 / 05:04 pm

Bolsillo fracturado

Recorro librerías, de las encadenadas a franquicias, y de las independientes que aún sobreviven. ¿Por qué nadie lee? se preguntan editores, libreros y escritores. Por los precios insensatos. Hasta los buhoneros de textos en el piso abusan con la inflación. Inclusive los vendedores ambulantes de libros usados y, no menos, los expendedores de los pasillos universitarios.

Las ediciones de bolsillo traumatizan el mío. Los títulos que verdaderamente uno quiere leer resultan suntuarios.

Así que nos toca releer o sustraer libros (en calidad de préstamo) de bibliotecas ajenas. Bajar textos de internet y dejarnos la vista en el monitor. Ni hablar de imprimirlos en papel bond de cara pálida, printers traga tinta mediante (ello me remite a la lectura de “guías” de estudio liceístas y ucevistas).

Uno de los placeres de leer es el libro tangible, tocable, lleno de subrayados y anotaciones nuestras refutando al autor, aplaudiéndolo, desafiándolo en tinta manuscrita.

¿Quieren obtener lectores, desean publicar para ser vendidos y no verse obligados a rematar toneladas de libros polvorientos como pulpa de papel reciclable?

Escuchen al mercado. Fijen precios sensatos. Dosifiquen el lucro. No escupan al cielo de las letras, ya que los estantes repletos se les pueden venir encima con consecuencias ortopédicas.

Ah, y no culpen a internet ni a los neomedios de la poca lectura que ustedes mismos –comerciantes del libro– fomentan.

Internet es producto de este milenio prodigioso y por eso su crecimiento resulta exponencial.

Aprendan –barrigones calvos de la industria editorial– y adáptense si quieren sobrevivir. Racionalicen los tirajes. Bajen precios.

Permitan que las librerías acumulen tantas visitas como la web. Y entonces sí, vendan y reimpriman, sumen lectores.

Creen adicciones alfabéticas, tipográficas, hagan que no podamos vivir sin el suministro regular de su tinta empapelada en ejemplares portátiles.

¡Establezcan una asociación estratégica con nuestros bolsillos de lectores ávidos!

Dejen la torpeza del mercader cortoplacista.

Consonante a mi blog, yo soy la ira letrada, armado con mi teclado de eñes, qúes y zetas.

Estoy en guardia y aúllo sobre sus modus libris con telarañas, ferozmente.

Comentarios

El defensor del pueblo lector y tú. Más nada.

(08-07-06 / 09:10 pm / Posteado por ciberlapa@)

Sí, aúlla así, lobito mío, despierta a tu caperucita roja que yo misma me la como.

(08-07-06 / 09:59 pm / Posteado por cítric@)

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10-07-06 / 10:20 pm

Boicot gallego al gallego arrepentido de Disney

Esta noticia, leída en www.elpais.es, me alegra la vida, la vista, el semblante. Ocurre que 100 salas de cine en España se niegan a exhibir el ¿film? "Scary Movie 4" y no por su cutrez sino por las condiciones contractuales de la filial de Disney trasatlántica que exige nada menos que el 60% de la recaudación en la semana inicial de exhibición, descontando un 5% semanal posteriormente hasta arribar al 40% de tarifa mínima.

¡ Ole por este corte de mangas ibérico a los bussinnesmen gringos !

Ya sé que es apenas un gesto, pero vale, así sea para aguarles la fiesta a cualquiera que pretenda cartelizar el mercado.

Y esta vez se trata no del consumidor que está al final de la cadena alimenticia del márketing, sino de un intermediario.

Sin querer ponerme proselitista ni apocalíptico, ojalá se nos ocurriera seguir el ejemplo, simplemente para ver como se tragan sus rollitos de celuloide, sus celulares todo incluido y sus toneladas de papel impreso, cualquiera que pretenda imponer sus reglas de juego unilateralmente.

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11-07-06 / 12:13 am

Hoy en Venezuela, ¿quiénes escriben qué, dejando de ser inéditos?

Benditas antologías que nos permiten enterarnos, parcialmente, de lo que escriben quienes escriben y logran publicar contemporáneamente entre nosotros.

Los concursos son trampolín y caldo de cultivo.

Concursos, eso sí, cuyo premio sea la publicación de la obra galardonada en un lapso de embarazo estándar.

Ahí está SACVEN, con ediciones feísimas y dificilísimas de encontrar en las librerías, pero puntuales en su cita bienal. Bases transparentes y jurados anunciados con anticipación hacen que los interesados concurran masivamente. El requisito más plausible y coherente: “un solo relato por autor” (no como “El Nacional” que es un kino con 556 autores y 2547 textos participantes). Seamos serios: ningún jurado (clandestino, por lo demás, hasta el momento del veredicto), se traga tal cantidad de palabras. El premio “único” (indivisible) es otro lastre. Sacven premia, como las misses, ganadores y finalistas, permitiendo un mayor espectro de narradores publicados.

¿Fundación para la cultura urbana? A mi entender no termina de cuajar con su “intergénero” que viene galardonando exclusivamente intelectuales conocidos, sin atreverse a correr riesgos con gente más o menos inédita.

Monte Avila retomó y formalizó con plazo anual su iniciativa de autores inéditos. Bien por ellos. Publican, distribuyen y se les encuentra en su librería del Teresa Carreño y en las Kuai-Mare, amén de stands estacionales en el Metro. Pero, me pregunto, ¿esa "ineditez" rota al ganar el concurso se mantiene, garantizándote al autor premiado alguna otra publicación subsiguiente por parte de la editorial estatal u otra? O sea: ¿cuánto dura el prodigio de ser "édito"? ¿Hay reimpresiones de esos mismos textos? ¿Estamos en un país de escritores "uni-éditos"?

Pero el ranking lo lidera Sacven, a quienes les sugiero que se planteen coediciones con Alfadil, Monte Avila o Mondadori (son ejemplos), con la intención de optimizar la publicación de su antología emblemática, garantizando así diseño, legibilidad, distribución y promoción de un esfuerzo que, hasta ahora, se pierde por culpa de su no-presencia en vitrinas ni reseñas editoriales, además de su estética tuberculosa de catálogo paupérrimo.

O sea, Sacven (concurso insignia de la narrativa criolla), funciona de boca en boca, cual tradición oral, que no impresa y ni siquiera virtual, a pesar de contar con una webpage amigable que se actualiza con cierta regularidad.

Bendigo la antología de nueva narrativa urbana asumida por Alfadil, Ficción Breve y Pen Club, habitada por autores exiliados de los concursos ya mencionados.

Pero, epa, una vez más se volvieron locos con el precio de este libro que la gente hojea con interés y abandona, ipso facto, al comprobar su abultada tarifa. La edición está cuidada, sí, y los quince narradores de texto presente merecen lectura, pero el ánimo de lucro atenta contra el bolsillo que pretende propiedad de las casi 200 páginas.

Me voy de mínima reseña: “De la urbe para el orbe” ejemplifica la biodiversidad de nuestros narradores. Destaco la virtud de “bio-reseñar” a los escribidores, permitiéndonos curiosear en sus datos vitales. Gol en contra, aparte del precio: alguna narración ampulosa, con poses que pretenden ser ¿literarias?

Confronto a López Ortega cuando regaña a los antologizados, reclamándoles sus soliloquios exentos de contexto social. Desenfádate, Antonio: precisamente eso que cuestionas capitaliza el mérito de tales ficcionadores urbanos.

Necesitamos, como el resto de la literatura iberoamericana, antologías anuales; promoción extramuros y presencia editorial tangible (libros, libros, libros) en ferias internacionales: Frankfurt, por ejemplo, que ahí viene.

Lo demás son murmullos ante el espejo oxidado de la abuela patria.

Comentarios

Antologías aparte, revísate al Massiani .de “Piedra de mar” que salvaguarda en la ficción a una Caracas que se deshilacha y al Renato Rodríguez que, a pesar del premio nacional de literatura siempre sospechoso, resuma humor narrativo en jocoso virtuosismo.

(12-07-06 / 01:00 am / Posteado por eh rata@)

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13-07-06 / 07:54 pm

Deliriovirus

(Aunque todo homenaje póstumo es una ampulosa putada extemporánea, ofrendo este “post” –casualidad neológica de la chingada– a la Frida Kahlo que protagonizó su cese en fecha homóloga, pero de 1954 Total, en ese entonces yo no existía para contarlo).

Hoy, infecto de un virus delirante, decido martirizar la imaginación con el espectáculo de un mundial del body painting. Veo, veo. ¿Qué ves? –pregunta obscena mi pareja– banderas epidérmicas ondeando sobre espléndidos cuerpos desnudos en los estadios del planeta. Inéditas naciones surgirían entremezclando colores invisibles, como barnices traslúcidos que protegen de la intemperie millones de millas náuticas de piel a lo rotundo del planeta. Percusivos himnos onomatopéyicos –evitando lenguajes específicos– armonizan el ocio de los ejércitos del orbe, desarmándolos de pulsiones bélicas. Frida Kahlo –convertida por ingratos herederos en onerosa denominación comercial de tequila reposado– se carcajea dibujándose entre tantos culos, barrigas, espaldas, senos, muslos, rostros, sexos edénicos. Obeso, Diego Rivera se suma muraleando vastos espacios. Ajeno al fútbol, Reverón juega con sus muñecas, sonriendo de soslayo. ¿Yo? construyo en el éter realidades paralelas asimétricas, botes de bites que inflo y arrojo a semejantes náufragos del ciberespacio.

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