06-06-06 / 11:56 pm
Día de la bestia
Muere el cacareado día de
la bestia –ahí viene el lobo– y no pasa nada. Ni cataclismos ni tsunamis ni
terremotos ni huracanes y ni siquiera fallece fehacientemente Fidel fonetizando
funestos galimatías.
Comentarios
La
bestia de la abstinencia de sucesos. Más nada.
(07-06-06 / 01:59 am / Posteado por imberbe@)
Sí, me
imagino que quien se asome a la prensa encontrará los atracos y masacres
habituales que barren el exceso de gente, pero la bestia decidió abstenerse
hasta dentro de otros 100 años.
(07-06-06 / 12:01 pm / Posteado por tracker
69@)
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07-06-06 / 12:23 pm
Bestia impuntual & embarcadora
Ignoro si la bestia se
presentará el siglo que viene. En todo caso, copio y pego noticias del extinto
año de la bestia de 1906.
-Otorgadas primeras
concesiones bananeras a la United Fruit en Guatemala (ya nos lo relatará, entre
palabras de juego, el prodigioso Miguel Angel Asturias, pura vanguardia
narrativa iberoamericana).
-Horacio Quiroga publica
“La serpiente de cascabel” y el venezolano Gil Fortoul su “Filosofía
constitucional”.
-Nacen Uslar Pietri y el
cantante mexicano, muy agradecido, Pedro Vargas.
-Rasputín hace de las
suyas en la corte zarista, usufructuando cetros y coronas.
-De cabeza con el siglo
XX, promulgada ley de separación entre el estado y la iglesia en Francia, bien
sûr.
-Se funda la sociedad
psicoanalítica de Viena, impulsando el diseño, fabricación en serie y venta
masiva de ese mueble atávico e imprescindible para indagadores del
inconsciente: el diván.
-Picasso pinta a Gertrude
Stein es una rosa, es una rosa, es una rosa.
-Einstein (look de eterno
despeinado que yo emulo en mis amaneceres), formula su ley de equiparación de
la masa y la energía (que, sospecho, algo debe tener que ver con las
insurrecciones capilares y el inri de la alopecia).
-Nacen la Garbo y
Visconti.
-Muere Cézanne.
A mi entender, la única
bestia visible sería Rasputín (creador preclaro de la “venezuelan gozadera”) y,
sin embargo, el planeta siguió girando después de su asesinato. Los
apocalípticos disponen de otros cien años de soledad para seguir disparando las
alarmas, amenazándonos con las facturas demoradas del karma. Pero el infierno
está aquí y es el otro, nos previno Sartre, difunto habitualmente invocado en
nuestro blog canalla.
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09-06-06 / 05:40 pm
Guantánamo tours
Cientos de miles de
masocas agobian a las agencias de viajes por su cupo a Guantánamo. Ese reducto
gringocubano, guajiroestadounidense, jardín de los suplicios fundamentalista
texano, meca “marine” de los torturadores, resort bushiano para huestes de
huéspedes adversarios. Mueren de ganas, pues, los sados que buscan empleo entre
sus filas de carceleros y los masocas destinatarios de vejaciones desnudas o
uniformados de anaranjado. Alojamiento en gallineros tipo sauna permanente, con
paredes de tela metálica y techos de zinc que eternizan la resolana. Dieta
kosher de pernil cheeseburger. Dedales de café cubano aromatizan la vigilia
sostenida. Open bar de micciones ajenas. Room service de penetraciones con
artefactofilia y golpizas las 24 horas. Vuelos charters encapuchados.
Cualquiera de nosotros podría ganar un viaje sorpresa desde distintos rincones
del planeta. Acceso denegado –no insistan– a observadores de la ONU, Unión
Europea y defensores de animales.
Comentarios
Actualizo
mi diccionario propio y transcribo: “Isla traumática, camisa de fuerza rodeada
de agua con tiburones por todas partes”.
(09-06-06 / 07:30 pm / Posteado por ciberlapa@)
Traspaso
mi cupo.
(09-06-06 / 08:00 pm / Posteado por cactus@)
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10-06-06 / 11:11 pm
Mi propio calendario del Mundial
Mientras Alemania patea a
Costa Rica, me apersono en un Banesco desierto. Cuando Ecuador se enseñorea
ante Polonia, me aprovisiono en un Central Madeirense para mí solo. Inglaterra
sodomiza a Paraguay and myself make a citytour en un Metro desnudo de gente.
Exentos de goles, Suecia exhibe sus uniformes amarillos a sus contrarios de
Trinidad/Tobago et moi meme adquiero dvd’s clonados a mi proveedor filibustero
sin tener que codearme con otros vi(deo)sionarios. Los chicos de la Argentina
malvinizan a Costa de Marfil & yo recorro una avenida Urdaneta que me
retrotrae al New York deshabitado de “Vanilla Sky” con el cienciólogo Tom
Cruise. huyendo de su rostro deformado (¿o de Nicole Kidman, Penélope Cruz y
Katie Holmes cachapeando cual 3 gracias del famoseo). ¡ Qué viva el mundial de
las patadas y que dure for ever and ever, por los putos siglos de los siglos,
(m)amen !
Comentarios
Deberían
contratarte como comentarista cultural de fútbol. Parafraseando a Whitman: “Que
se callen ahora Lázaro Candal y otros credos. Atrás, a su sitio”.
(11-06-06 / 08:31 am / Posteado por letrado
equis@)
Nos
erotizó burda la visión de las 3 gracias que propones. Gracias, gracias,
gracias.
(11-06-06 / 10:25 pm / Posteado por adán &
su jeva@)
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11-06-06 / 06:11 pm
¡ Caca, oh !
¿De qué nos sirve que el
útero telúrico de Aragua produzca el mejor cacao del planeta si luego los
manufactureros nacionales hacen chapuzas en sus factorías domésticas? Sin
mencionar marcas comerciales, sustento esta tesis tras degustar –in situ:
Caracas city– chocolates alemanes, belgas y suizos (dulce obsequio de una
amiga), que resultan de una exquisitez antológica. Me debato entre el rigor del
chocolate oscuro y la orfebrería de la naranja, nueces, almendras, avellanas
que enjoyan el after-cacao cuya anandamida gratifica mi fisiología en oleaje
disímil de placer cauto.
Comentarios
Órale,
lo cítrico resalta lo mejor de todo.
(11-06-06 / 11:06 pm / Posteado por cítrica@)
Mira,
sifrinesco, yo no se tú, pero a mí me encanta el miramar de savoy y el
chocolate negro para taza acompañado de guayoyo.
(12-06-06 / 11:53 pm / Posteado por saldo
cero@)
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13-06-06 / 09:59 pm
Cigüeña confundida
¿Qué clase de
iberoamericano soy que no me gustan los deportes, ningún ritmo tropical, el
ron, el tabaco ni las mulatas?
Yo, que prefiero las
playas desérticas, aunque jamás elijo ir a la playa.
Yo, que aprovecho los
eventos deportivos que encierran multitudes en estadios e intramuros, para
salir de mi casa y moverme a mis anchas por mi ciudad solitaria.
La cigüeña que me entregó
sufrió un lapsus geográficus que yo pago en incómodas cuotas vitalicias de
existencialismo post Sastre y sin las putas que le alegraban su náusea
parisina. Mi palidez delata que mi destino natal pudiese haber sido Estocolmo,
por ejemplo, con esas valkirias tetonas de escultóricos pezones sonrosados y
rubio vello púbico welcomeando vaginas pictorizadas por Vermeer, aunque sin aretes
ni piercings de perlas.
Comentarios
Carnal,
los goles ajenos te están trastornando hasta el punto de ponerte histérico,
histórico, lo que sea. Nos paseas desde el siglo XVII de Vermeer hasta el siglo
pasado de Sartre y sin darle crédito a la Simone de Beauvoir. Relájate y no
putees a la cigüeña que hizo tu delivery en este tiempo prodigioso que nos toca
vivir.
(14-06-06 / 11:00 am / Posteado por cítrica@)
Date
una paja en honor a tus putas rubias cagadas de frrrrrrío.
(14-06-06 / 05:17 pm / Posteado por cactus@)
Panístico,
te estás plagiando la derrota de Cadenas. Versiónala, pero citando las fuentes.
De pana que sí.
(14-06-06 / 10:01 pm / Posteado por letrado
equis@)
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14-06-06 / 03:17 pm
Ortografía y gramática microsoftesca
Maldito word for windows que nos corrige nuestros textos. Tecleamos
“Sartre” –alto pana– y, en impertinente acto reflejo, el cantinflesco software
nos enmienda, sustituyendo a Jean Paul por un “sastre” de oficio. Estoy
considerando cambiarme de sistema operativo. ¿Linus?
Comentarios
Táis
amargo, webón. ¿Qué te pasa!
(14-06-06 / 08:40 pm / Posteado por
trabucodonosor@)
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15-06-06 / 04:36 pm
Huff
Trabucodonosor me indica
un cambio de pauta. Y justamente de eso se trata la interacción
entre el blogger y sus blognautas: ser monitores unos de otros para sacudirnos
tics actitudinales y vaciar la papelera. Hoy, en sintonía con su sugerencia, me
desenchufo del muro de los lamentos para recomendar la teleserie “Huff",
una sátira eficaz, inteligentemente personificada por Hank Azaria (eterno actor
de relleno en roles étnicos de italiano cachondo y/o hispanoamericano bruto en
la factoría hollywoodense) & Oliver Platt (que, aunque gringo, le tocaba
interpretar a villanos angloparlantes de baja ralea o vestirse de nerd, merced
a su elegante obesidad). El alto nivel de audiencia de Huff es una genial
revancha contra el star system globalizado. Una hora semanal de entretenimiento
digno que estampa, en el medio de nuestros rostros, cierta sonrisa de felicidad
injustificada.
Comentarios
Lo
mejor de Huff son las alucinaciones de ambos hermanos.
(15-06-06 / 07:10 pm / Posteado por manicomio
montalban@)
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16-06-06 / 03:17 pm
En onda buena onda
O buen rollo, que mientan
los castizos. Continúan los goles desbordándose de los
televisores de pantalla plana de plasma y yo vacilándome mi Caracas con mínima
densidad poblacional: apenas par de transeúntes por km2. El caso es
que mi dvd’s dealer me recomendó un título argentino del mismo equipo de “Nueve
reinas”. Con este antecedente meritorio, le arranqué su oferta de las manos,
previo pago del importe estipulado, y disfruté de esta coproducción española. “El
aura” transcurre en 126 minutos de fluidez cinematográfica de excelente
realización. Thriller no habitual que te ata al asiento, evitándote las pausas
urinarias o las visitas al refrigerador para reponer líquidos. De hecho, sólo
pulsé el control para accionar power; open/close de entrada y salida; enter y
un par de returns que me permitieron regodearme en sendos match dissolves
admirables que –nada de efectos– ensalzan la narración. Escasean los diálogos.
Pienso quedarme la película hasta que envejezca el formato y transferirla
entonces al que nos impongan.
Comentarios
No te
bajéis de la alfombra voladora que pisáis!
(16-06-06 / 07:02 pm / Posteado por
trabucodonosor@)
¿Decidiste
limpiarte el aura?
(17-06-06 / 01:09 am / Posteado por cítrica@)
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17-06-06 / 10:50 pm
Obsolescencia programada
Dos días dosificando mi
acidez son un record hasta para mí mismo. Así que, paulatinamente, vuelvo a la
carga. Los fabricantes de cualquier cosa —lo que sea– son una vaina. ¿Recuerdan
aquéllos dinosaurios denominados betamax? Fueron la revolución de la grabación
y reproducción doméstica de video. Aniquilaron las filmaciones caseras de cine
en super-8. Hasta que –oh, justicia del mercado– arribó el Vhs. (vehacheése que
hoy asusta pues suena como hacheíve). Y así, efecto dominó, nos introdujeron el
dvd (dividí) amenazado ya por novísimos formatos hiperdigitales que pronto
invadirán nuestros hogares. Imagino que ésta es la razón del aumento obsceno de
las facturas del servicio de aseo urbano domiciliario. Toneladas de polímeros y
aluminio deben ser recolectadas por ejércitos de funcionarios uniformados con
bragas anaranjadas para, a continuación, ser trituradas con rugidos mecánicos
del averno (una vez más, Sartre dixit).
Comentarios
Oyeme,
canalla, adoro cuando pecas de ingenuo. Nuestra única función es consumir para
producir desechos, basura tóxica, excreciones de nuestros cuerpos. Ah, y
abandona la grosería de cualquier mención monetaria. ¿Tus mayores no te
enseñaron que los blogs son territorio exento de economía, estúpido; exento de
economía? Te estás buscando tu propia obsolescencia. Y sería una lástima,
canallita cándido, tener que buscarme nuevos bloggers que me distraigan.
(17-06-06 / 11:46 pm / Posteado por follón y
cuenta nueva@)
Axila
ilustrada: ¿conoces a algún otro autor aparte de Sartre? Te puedo reenviar mi
biblioteca virtual.
(18-06-06 / 02:35 am / Posteado por eh rata@)
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18-06-06 / 02:51 am
Post scriptum sin erratas, borrones ni enmiendas
Ya se sabe que no practico
el uso y costumbre de otros bloggers de agregar mis propios comentarios a los
de mis visitantes. Pienso que, como anfitrión de mi blog canalla, yo me
doy mi lugar
y dejo suficiente
aire para los demás (como ves –letrado equis– me voy de culturoso, sin
tu incontinencia de citas entrecomilladas, con esta frase de innegable
inspiración whitmaniana). Al eh rata le acepto agradecido su ilustrativa oferta
bibliográfica. A follón y cuenta nueva le replico que si te aburro por
obsoleto, pues pulsas “salir” y ya está. El bravuconazo de Bertolt Brecht
bramaba que el tedio era peor que todo lo demás, pero ciertamente obra
prodigios, silogeaba otro notable adicto a las meretrices: o sea, Cioran (algún
día debo hurgar en esa relación directamente proporcional entre la filosofía
mayúscula y el gusto por las putas, searching en internet, a ver si esta
singularidad sólo incluye a Sartre y Ciorán o si se trata de una pandemia
ontológica). En la web no existe el concepto de fidelidad, sino de
simultaneidad. No hay camisas de fuerza, así que quien quiere puede desnudarse
e irse sin más. No hace falta despedirse ni amenazar. Los insultos e
impertinencias se diluyen en su propia causticidad. Nadie reclama ausencias. No
hay omisiones. Es absoluta liquidez electrónica en tiempo real. Tecleo
directamente sobre el blanco de tus ojos. Y tampoco hay exclusiones temáticas,
aunque sí especialidades tópicas. Yo mismo recién he surfeado por media docena
de blogs que frecuento y que no pontifico pues en la net sobran los gurús de
balbuceo maltrecho: cada cual inicializa su búsqueda y establece sus propios
links. ¿Qué clase de dios minusválido necesita intermediarios para emitir sus
mensajes? La web world wide (género femenino o drag queen bifronte) es el medio
y McLuhan su profeta. Cambio un ojo por un disco duro de 160 GB y mi reino por
un caballo troyano de fibra óptica.
Comentarios
Me
estoy adicionando al blog. Feliz naufragio a quienes abandonan la nave.
Recuerda que México goleó a Irán. Mosca con las referencias islámicas.
(18-06-06 / 03:16 am / Posteado por abstracto@)
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19-06-06 / 07:34 pm
Eurocrónica
Kimlor es el nickname de una amiga venezolana
en pleno disfrute de una beca Alban –otorgada por la unión europea– que
mecenazga el 100% de su postgrado parisino en biopolímeros. Me apetece
compartir extractos de su lúcida crónica de viaje italiano:
Milano es bellísima (…) una ciudad grande pero
no es un caos ni hay demasiada gente como en otra urbes extensas, no es ni
moderna ni vieja y tiene un sistema de metro que te lleva a todos lados, eso
sí, los italianos al volante son un peligro (…) Llegar a Il Duomo no fue fácil
porque la lluvia estaba muy fuerte y había muchísimo viento (…) Lo más bello de
esa catedral es su interior. Cuando entré quedé impresionada. No podía creer
que fuera tan hermosa. Poco a poco pude salir de mi embelesamiento y me di
cuenta que lo verdaderamente extraordinario era cómo las columnas estaban
dispuestas de forma tal que el altar de la iglesia parecía flotar en una nube
de luz (…) Al salir de ahí caminamos por las Galerías Vittorio Emanuelle, un
espacio generoso con un techo bellísimo en arco, donde hay cafés y tiendas de
marcas (…) Juan y yo nos divertimos viendo que una corbata costaba 1300 euros o
una maleta para palos de golf, 4000 euros (…) Al día siguiente desayunamos
focacia con mozzarela, gorgonzola, tomate, cebolla y al final la dueña nos
regaló unas masitas horneadas rellenas de cerezas con azúcar encima y no
gastamos ni 10 euros en total (…) Tren a Torino. Caminé por las orillas del río
Po, lo crucé y subí las montañas que están al otro lado del río. Visité varios
museos, pero el más memorable fue el Egipcio con su vasta colección de obras
(…) Sé que soy una cobarde pero de verdad me daban mucho miedo los sarcófagos
abiertos con las momias ahí adentro y sentía que me estaban mirando (…) Fui
también a la Galería de Arte Moderno y ahí me encontré con Boticelli y
Rembrandt (…) Lo último que hice en Torino fue visitar la Mole Antonelliana, un
edificio que en el momento de su construcción era el más alto del mundo pero ya
luego se hicieron otros más elevados, tipo la torre Eiffel cuya puntita
contemplo, ahora de vuelta en la Maison des Provinces de France, Cité
Universitaire de París, donde redacto mi corresponsalía.
Comentarios
Para epistolarios,
Freud. Déjate de reutilizar textos ajenos, canalla. ¿Qué agregas, eh rata?
(19-06-06 / 08:57 pm / Posteado por letrado
equis@)
No me
pienso afincar, letrado. Mi peo es con la sobresaturación existencialista. Y ya
de Sigmund estamos hasta el coco. Hay que ampliar la bibliografía, colegas.
Bájense la obra de Theodor Wecneck o de Lydia Frannie y dialogamos. Por cierto,
disfruté la crónica. Puerca envidia me da el viajecito. Yo, como el Ulises de
Joyce, en odisea interior. ¿Qué más?
(19-06-06 / 09:10 pm / Posteado por eh rata@)
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20-06-06 / 11:00 am
República discursiva versus día del deporte
Intrafronteras patrias, el
discurso siempre noquea a toda disciplina deportiva. Ni siquiera el mundial
futbolístico consigue apaciguar la intensidad, frecuencia o eternidad de los
discursos. Apelo, entonces, al cable de la televisión internacional. Pero la
jugada no resulta, pues me alcanzan los murmullos de las radios y televisores
vecinos. Lo peor es el tono monótono, repetitivo, altisonante, despectivo.
Discursos con aires de próceres podridos en sus panteones. Verborrea a
manotazos. Folklore de queso rancio. Voceadores envilecidos por el sonido de su
voz. ¿Y el doctor Brillantina Caldera? ¡Ah, bien gracias! Peinadito y
agonizando en la soberbia vitalicia de su socialcristianismo inmobiliario. “A
Barrabás, a Barrabás, indulta a Barrabás”, le rugen voces bíblicas. ¿Y él?
Copeyano impertérrito con paila propia reservada en el infierno cinco
estrellas, todo incluido, amén de la brillantina que momifica sus pecados de
lesa humanidad.
Comentarios
Canalla,
me cagas. Por eso yo uso gelatina sin alcohol para domesticar las púas de mi
cabello.
(20-06-06 / 01:00 pm / Posteado por cactus@)
Solidaridad
automática y canallezca.
(20-06-06 / 05:31 pm / Posteado por cítrica@)
Oídos
necios los nuestros. Siempre preservados del ruido externo por audífonos. Así
los políticos se reducen a mimos gesticulando en la tele. ¿Qué tal?
(20-06-06 / 07:44 pm / Posteado por adán &
su jeva@)
Puros
ofidios entre el canalla y adán & su jeva. Este blog ya no sólo figura
entre los versos satánicos prohibidos por ayatolas, sino que ahora además
cuestiona la infalibilidad de los socios criollos de Ratzinger.
(21-06-06 / 12:09 am / Posteado por abstracto@)
Sí que
sí. Tapa tus oídos con música. Desecha el bla-bla-blah agobiante.
(21-06-06 / 01:26 am / Posteado por track 69@)
No en
vano la propaganda es, esencialmente, auditiva. Resuena y penetra
inconscientemente. Telón de fondo que se reitera. Discursos y jingles, gaitas y
lemas machacando cerebros desnutridos por el consumo indiscriminado de arepas
que impiden la metabolización del hierro (verbigracia, proteína férrica),
destiñendo la sangre de hematíes. Diagnóstico: anemia y no la que nos arrebató
a Edith Piaf. Esta es una anemia constitutiva, crónica, peculiarísima del
subcontinente americano con ingesta regular de harina precocida de maíz en sus
diversos récipes (tacos, burritos,
arepas, fritangas). Hiponutrición proteínica que se atiborra de carbohidratos y
aniquila neuronas irreversibles.
(21-06-06 / 01:47 am / Posteado por cachicamo
light@)
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21-06-06 / 11:58 pm
Nueve orgasmos en el san Ignacio
Me arrastran al festival
de cine europeo en el mall jesuítico. Máquina de cotufas repleta y sala al 32,
79% de su capacidad. ¿Por qué demonios los demás tienen que sentarse alrededor
de mi pareja y yo, orbitándonos, a pesar de que elegimos los puestos más
recónditos de la sala? ¿Acaso tenemos un imán de gente? En el blog, no me
importa, pero en la vida no virtual, me abruma. Son atentados contra la
dosificación de mi autismo. En fin, film de Winterbottom con sexo
suficientemente explícito y música potable. Cena posterior en Presidente,
restaurancito entrañable en Los Palos Grandes donde aún no aprenden a preparar
merengadas decentes de frutas naturales, pero se esmeran en lo demás, con
énfasis en los guisos carnívoros y la gentileza espontánea de sus dueños.
Comentarios
Nueve
orgasmos son pocos, pero amortiguan mi lascivia.
(22-06-06 / 12:10 am / Posteado por cítrica@)
Cítrica,
eres una naranja gozona. Exprímete full.
(22-06-06 / 12:16 am / Posteado por adán &
su jeva@)
Alucinante
la mezcla de sexo y banda sonora. Sugiero tripeársela en la intimidad.
(22-06-06 / 12:20 am / Posteado por track 69@)
Mi
comentario no tiene nada que ver con lo expuesto por mis contertulios.
Excúsenme lo inoportuno. Pero se me ocurre que si por cada cancha deportiva
construida en cada barrio miserable, justo al lado de cada centro electoral, se
hubiese edificado una biblioteca dotada de libros y computadoras conectadas a
la red, hoy seríamos una nación de individuos. Individuos, reitero, que no
gente ni pueblo. Personas y no votos cuantificables. Lectores, primero que
electores.
(22-06-06 / 12:35 am / Posteado por cachicamo
light@)
Uff. Me
suscribo, cachicamo. Ni te imaginas cómo tu comentario traduce mi feeling.
(22-06-06 / 12:50 am / Posteado por ciberlapa@)
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23-06-06 / 11:00 am
Feeling añejo y
compartido
Cachicamo y lapa fraternos. Estamos indeciblemente interconectados en
una comuna de neuronas, con el traductor sináptico finamente sintonizado.
No se han agregado Comentarios
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24-06-06 / 10:20 pm
Fecha patria y serena
Por no dejar, actualizo el
blog canalla. Sin novedad en el frente, generales eléctricos refrigeran
cervezas y alimentos en sus entrañas full metal jacket.. Homenaje doméstico a
Kubrick, Coppola, Cimino. Batallas fílmicas only.
Comentarios
En tu
miniciclo de cine bélico, ninguneaste a a Sam
Mendes (director de American beauty, casado con mi fetiche Kate Winslet,
¿recuerdas los desnudos frontales de Holly smoke y la escena donde ella se
orina produciendo un río Amazonas que serpentea entre sus piernas, ah?), pero
por su reciente Jar head, focalizada en los traumas de los combatientes. Desde
Tolstoi, guerra y paz producen dividendos. Monja pedigüeña nada budista
galardonada por la progresía española, Yoko Ono engorda su bolsillo
vampirizando los royalties post mortem de Lennon. ¿O no?
(25-06-06 / 03:08 am /
Posteado por abstracto@)
Ono = ano. ¿Ah, no?
(25-06-06 / 11:22 am /
Posteado por imberbe@)
Yoko jamás ha dejado de ser las hemorroides de
John ni el Nagasaki de un McCartney actualmente sexagenario.
(25-06-06 / 05:29 am /
Posteado por cactus@)
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25-06-06 / 11:52 pm
dios de gol interrumptus
Sólo cada 4 años, por
estas fechas, deseo volverme dios para poder tumbar la señal satelital en ese
angustiante momento cuando todos los pisatarios de la Tierra –hasta los
sordomudos– tienen atragantado el gol en la red de sus cuerdas vocales
inflamadas…
Soy el dios que tumba la
señal de la tele, urbi et orbi, marcando un GOL INTERRUMPTUS planetario.
Cualquier boca que pronuncia GOL y se dispara, automáticamente, el
sagrado INTERRUPTUS.
GOL INTERRUMPTUS y las hembras de los
futbolistas anorgásmicas, sin nadie que les pise la portería. GOL
INTERRUMPTUS y los guardametas del mundo desempleados (y comentaristas y
apostadores y jugadores y entrenadores y masajistas y revendedores en paro).
Comentarios
Tú mándame a mí a esas hembras anorgásmicas de
los futbolistas y a Eva envíale a Beckam & Zigane, que juntos nos vamos a
montar una orgía mundial donde no falten las anotaciones.
(26-06-06 / 01:20 am /
Posteado por adán & su jeva@)
No me puede importar menos mi falta de
originalidad. Me ofrezco para subsanar cualquier anorgasmia.
(26-06-06 / 01:29 am /
Posteado por track 69@)
¿Anorgasmia es cuando una tiene orgasmos por el
ano?
(26-06-06 / 01:32 am /
Posteado por cítrica@)
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26-06-06 / 07:56 pm
Renuncio al Metro
Ya está decidido. Mi pareja y yo renunciamos, definitivamente, a usar el
Metro. Es un puto asco. ¿A ninguno de ustedes les ha tocado el vagón de los
rumiantes donde todas las criaturas van engullendo y masticando –a pesar de las
prohibiciones expresas de no alimentar a los animales del zoo– durante todo el
trayecto alimentos sumamente sonoros en su deglución y subsiguiente
transformación en bolo alimenticio? ¿O prefieren el vagón reservado a quienes
se practican a sí mismos obscenas limpiezas de cutis, desterrando furúnculos
volcánicos que erupcionan pus amarillo/verdoso con lunares sanguinolentos,
puntos negros, azabaches de contaminación estética, y paupérrimas espinillas?
En el vagón caníbal, los pasajeros van arrancándose y consumiendo mínimas
porciones de sus cuerpos. A ver, enumero: uñas; cutículas; mocos de
consistencia, opacidad y rugosidad variada; pellejos de epidermis; cerumen
hediondo de ambos oídos; legañas y supuraciones; costras; todas las anteriores;
etcétera.
Presento mis más hondas excusas por la escatología, pero me urgía la
catarsis.
Dadas las circunstancias previamente tratadas, destinaremos una partida
presupuestaria para taxis, eso sí con aire acondicionado, 4 puertas, modelos de
este milenio y le agradezco bajarle el volumen a la música, por favor. Por
favor, no, apunta mi pareja, que ellas siempre son más combativas y vienen full
equipadas de nacimiento para eso. Por favor, no, sino por justificar la tarifa
que nos está cobrando. Así contribuiremos a movilizar ligerísimamente la
economía hidrocarburada.
Comentarios
Si el grueso de la población pedestre se
propusiera seguir tu ejemplo, colapsarían las calles y avenidas de Caracas por
la abigarrada densidad peatonal y automotriz. Por lo pronto lo dejaremos así y
persistiremos en utilizar el sistema subterráneo de transporte masivo que nos
priva del paisaje urbano. Piénsate que el Metro nos hace mejores
sobrevivientes, permitiéndonos reforzar destrezas y habilidades para empujar,
sortear cuerpos caídos en el piso antiresbalante del andén, evitar carteristas,
subir o bajar escalones de 4 en 3 y obtener asientos cercanos a las puertas del
vagón. Gracias, canalla, en todo caso, por renunciar a tu ciudadanía
underground y cederme así tu puesto. Por ahora, te debo una.
(26-06-06 / 09:59 pm /
Posteado por two-pack-amaru@)
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27-06-06 / 06:26 am
Muerto el periodismo tóxico de tinta, qué viva su majestad la
blogosfera
Oprimimos la tecla “enter”
y salvamos la selva amazónica, ipso facto. Y no se trata de una mala metáfora.
Hoy, ecológico, hasta los bites me voy ahorrando.
Comentarios
Acostúmbrense: imbuido por
el ciberéter plenipotenciario, decreto que, de ahora en adelante, cada jornada
fechada 27 de junio,
se conmemorará el día
de los bloggeros, celebración absolutamente
plural y ferozmente individualista. Individualismo libertario que propugnaba mi
entrañable homónimo Max
Stirner, quien en su libro incontestable "El único y su propiedad"
proclamó algo así como: "Escribo
porque quiero dar existencia en el mundo a ideas que me son propias. Si
previese que tales ideas fueran a arrebataros la paz y el reposo; si detectase
en tales ideas el germen de insurrecciones o la causa de ruina de futuras
generaciones, no las esparciría menos. Haced con ellas lo que queráis, haced lo
que podáis, ello es asunto vuestro y por lo tanto no me preocupo"
(27-06-06 / 11:29 pm / Posteado por cactus@)
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30-06-06 / 04:35 pm
¿Matar a su Harry de
los huevos de oro?
Yo no me lo creo. Yo no. Que la Jota-Ká Rowling vaya a
matar a su Harry-Pé de los huevos de oro, en la próxima entrega de la saga. ¡
Qué va !
A los méritos, primero. Sí, cómo no, Rowling contribuyó
de manera definitiva a retomar la lectura como hábito entre niños y adultos. Me
encanta que doña Joanna se esté forrando en dólares, yenes y euros. Que le
garantice laburo (trabajob, empleo, salarios) a la gruesa plantilla de
escritores "en
negro" que tachan, emborronan y reescriben, reescriben,
reescriben, que para eso te pagan, my dear.
Que millones de personas a lo rotundo del planeta hayan
cogido entre sus manos y puesto ante sus ojos, por contada vez, un libro ( y de
ficción –no de "autoayuda" ni de proselitismo o fabulación religiosa–
sino de ficción, vaya por dios).
Que haya, pues, en este siglo 21, tercer milenio y
etcétera, masificado el hábito o la moda de leer, de pasear con un libro, como
si fuese un perro portátil.
Pero...que se ahorren las leyendas urbanas y que no nos
mareen con más imbecilidades de márketing. A ver: que si Jotaká se volvió
adicta a la cafeína mientras manuscribía el tomo inicial media docena de veces
pues no tenía cash-flow para fotocopiarlo y distribuirlo a las editoriales que
lo rechazaron (siempre me he preguntado a cuántos "lectores" de
editorial habrán despedido e insultado, sin indemnización alguna, por haber
recomendado la "no publicación" de Harry Potter). Que misia Joanna se
viene a vivir a Caracas, seducida por el realismo mágico y el Avila. Que la
milicia sefardí custodia cada párrafo que escribe...Y, justo ahora, que la
jotaKatira anglófona amenaza matar a su criatura HP (¿las siglas de hewlet
packard, oh?), agotando la trama y jugando al escritor/gato y al ratón/lector.
Ratones, sí, pero de mouse con biblioteca antológica.
El lector siempre querrá saber, pero al leer. O sea:
enterarse leyendo. Que se lo cuenten a otro. No me lo cuentes, Rowling,
escríbemelo. No me amenaces, conmuéveme. Yo, lector, quiero leer, leerte, así
que tú escribe o díctaselo a tus dactilógrafos, escritores negros de tanta
tinta ajena.
Y ya tú bien sabes –oh, dear Joanna, honey– que aunque
mates a tu personaje, don Dino de Laurentiis (o su espectro) lo resucitarán un
millón de veces, como al Superman ahora gay que se casa con Lex Luthor in Spain
o Hannibal Lecter, despojado de la majestad heredada de su autor único y
primigenio: el novelista norteamericano Thomas Harris.
Los niños lectores del planeta te buscan para asesinarte,
si con ello logran detener tu sentencia de muerte contra Harry (así se llamaba
mi soberbio perro mestizo, fallecido entre sueños technicolor).Tú, escribe,
dicta, corrige, lo que sea que ahora hagas. Escribir tanto es arduo y la vista
se cansa y los dedos duelen y la imaginación colapsa.
¿Estás aburrida de Potter y su pandilla? ¿Harta de que te
pregunten por ellos como si fueran tu familia? ¿Jota-Ká Potter, firmas en un
autógrafo? Harry te ha embrujado. Recuerda a Mary Shelley: "Tú eres mi creador, pero yo soy
tu amo". ¿Te suena? Oye, ya puedes retirarte con orgullo,
con una obra vasta aunque unímoda. Venga, jubílate. Disfruta del castillo.
Vende todos tus derechos, el copyright que llaman, pero no a De Laurentiis y su
transnacional de entretenimiento. Y dedícate, ahora sí, a leer. Hazte,
nuevamente, lectora o escritora de blogs disfrazada con pseudónimos que sean
anagramas de tu nombre. Ah, y empieza a redactar tus memorias.
Pero, insisto, no amenaces, nunca, al lector. Mira que
somos volátiles e infieles por naturaleza. Apenas te volteas y ya estamos
hojeando nuevos libros; intentando descubrir y sumar otros autores desconocidos
como tú misma cuando te ahogabas en café y la tinta arruinaba tus manos,
¿recuerdas o alguien más ficcionó tu pretérito?
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01-07-06 / 12:56 pm
Woody Allen cambia a
Sun Yi por la rubia Scarlett Johansson
Y no sería nada raro. Recuerden la brevísima escena en
que la rubia Scarlett enciende un cigarrillo y, automáticamente, ardemos
nosotros en el averno de nuestras altibajas pasiones fetichescas (Match Point,
by Woody Allen). Prometo continuar rememorando escenas de desnudo y nicotina
y/o sexo y nicotina; perversión y nicotina perversa de los aborígenes
autóctonos y creoles que enviciaron a nobles naifs conquistadores europeos,
¿no? Lo malo de la Scarlett Johansson (insisto en escribir su nombre a ver si,
así, invocándola en mi teclado, se me aparece desnudita y fumando o desnudita o
fumando o, simplemente, se me aparece en vigilia mía). Ah, sí, decía (qué puta
manía la mía de divagar y extraviarme entre paréntesis y oraciones subordinadas
no sé bien a qué), pues decía que la Sexcarlett Johansson decidió no volverse a
desnudar nunca más en el cine...y que ni siquiera el Woody podría lograrlo.
Comentarios
A la
Scarlett la venero, ero, ero, eros...
sin más vicios que los que provienen de su entrepierna. Deseo maraquearla con
un ska de acá que no de allá pa’ que se venga con su bemba coloráh, ¡azúcar!
(02-07-06 / 02:47 am /
Posteado por track 69@)
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03-07-06 / 02:49 am
Derrame
cerebral aniquila al padre putativo de la telebasura
Sí; Aaron Spelling ha muerto en su casona de
Los Angeles.Derrame cerebral dice su apoderado de prensa. Ya su hija Tori
(quien a pesar de cientos de cirugías estéticas maxilofaciales no ha logrado
dejar de verse como una señorita de Aviñón), no va a obtener, nunca más, papel
alguno en teleseries ni películas (salvo en biografías no autorizadas de su
padre, de quien heredó dólares y fealdad en justas proporciones).
Nuevos productores de telebasura ya han
suplantado a míster Spelling. El infierno de Aaron consiste en ver un millón de
veces los capítulos manufacturados por su empresa. Cosas del karma, me susurra
una amiga hindú experta en kamasutra. Tori terminará sus días en
coestelarizando porno. Narrativa divina, creo.
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04-07-06 / 06:47 pm
El pensamiento mágico no es pensamiento ni es mágico
Papanatas germano visita España y la telaraña vaticana
inunda la web de propaganda jaculatoria. Resulta pertinente recordar que
estamos en el siglo XXI, pleno tercer milenio, y millones de insensatos
insisten en inclinar sus cabezas e hincar sus rodillas ante autoproclamados
representantes o intermediarios de dioses aquí en al planeta Tierra. Encima, el
papanatas de turno es nada menos que acólito y dirigente de la "doctrina
de la fe": o sea, del santo oficio, de la inquisición, de la letra con
sangre entra, de no usen preservativos y propáguense el sida los unos a los
otros y embarácense y desborden el urbi y el orbi de hambreados e ignorantes
que nos sigan manteniendo. Venga, Zapatero, que para eso hemos votado por ti,
no le des caracter oficial a la visita de este Ratzinger puñetero que condena a
todo gay sin sotana y que, como Bush o Aznar (sin mirar más lejos, Rajoy), pues
estarían encantados de montar su hoguera en la tierra de don Tomás de
Torquemada para abrasar (sic, de quemar, incendiar, chamuscar, reducir a humo
tóxico y cenizas) a los infieles: gays, divorciados, fornicadores in extremis y
gente del Psoe. Allá en España se casa todo cristo y no hay dios que falte a la
ceremonia en el ayuntamiento, mientras los opusos y demás legionarios de la
mala leche continúan autoazotándose la espalda, el bolsillo y el cerebro. El
pensamiento mágico ni es pensamiento ni es mágico. Es estafa para incautos y el
vaticano es la transnacional que franquicia este bulo más grande que el
reciente rollo filatélico. Miren que las "gracias de dios" son
fiascos que duran cuarenta años, por lo menos...
Comentarios
Amén.
(05-07-06 / 08:41 am /
Posteado por imberbe@)
Amén,
sí, pero aplicándoselo a todo jerarca y patraña correligionaria.
(05-07-06 / 11:07 am / Posteado por cachicamo
light@)
Ingenuos
e impíos vosotros tres tristes tigres albinos en este confesionario web, no
sois más que impostores profetas exaltados. Para vosotros, en el longo tránsito
al sepulcro, os prescribo paz, piedad y penitencia. Voto de silencio si os
place.
(05-07-06 / 012:02 pm / Posteado por
trabucodonosor@)
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05-07-06 / 12:23 pm
Dependencia in
Comentarios eliminados por el blogger
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06-07-06 / 01:01 pm
Frida(y) birthday,
Kahlo(y) birthday
Today (too many days ago: exactly in 1907), en la espinosa población de
Coyoacán nace Magdalena Carmen Frida Kahlo, tercera hija de la mexicana
Matilde Calderón, que ejerce oficios del hogar, y el alemán Wilhelm Kahlo, de
profesión fotógrafo. Todo lo demás, salta a la vista.
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08-07-06 / 05:04 pm
Bolsillo
fracturado
Recorro librerías, de las encadenadas a franquicias, y de
las independientes que aún sobreviven. ¿Por qué nadie lee? se preguntan
editores, libreros y escritores. Por los precios insensatos. Hasta los
buhoneros de textos en el piso abusan con la inflación. Inclusive los
vendedores ambulantes de libros usados y, no menos, los expendedores de los
pasillos universitarios.
Las ediciones de bolsillo traumatizan el mío. Los títulos
que verdaderamente uno quiere leer resultan suntuarios.
Así que nos toca releer o sustraer libros (en calidad de
préstamo) de bibliotecas ajenas. Bajar textos de internet y dejarnos la vista
en el monitor. Ni hablar de imprimirlos en papel bond de cara pálida, printers
traga tinta mediante (ello me remite a la lectura de “guías” de estudio
liceístas y ucevistas).
Uno de los placeres de leer es el libro tangible,
tocable, lleno de subrayados y anotaciones nuestras refutando al autor,
aplaudiéndolo, desafiándolo en tinta manuscrita.
¿Quieren obtener lectores, desean publicar para ser
vendidos y no verse obligados a rematar toneladas de libros polvorientos como
pulpa de papel reciclable?
Escuchen al mercado. Fijen precios sensatos. Dosifiquen
el lucro. No escupan al cielo de las letras, ya que los estantes repletos se
les pueden venir encima con consecuencias ortopédicas.
Ah, y no culpen a internet ni a los neomedios de la poca
lectura que ustedes mismos –comerciantes del libro– fomentan.
Internet es producto de este milenio prodigioso y por eso
su crecimiento resulta exponencial.
Aprendan –barrigones calvos de la industria editorial– y
adáptense si quieren sobrevivir. Racionalicen los tirajes. Bajen precios.
Permitan que las librerías acumulen tantas visitas como
la web. Y entonces sí, vendan y reimpriman, sumen lectores.
Creen adicciones alfabéticas, tipográficas, hagan que no
podamos vivir sin el suministro regular de su tinta empapelada en ejemplares
portátiles.
¡Establezcan una asociación estratégica con nuestros
bolsillos de lectores ávidos!
Dejen la torpeza del mercader cortoplacista.
Consonante a mi blog, yo soy la ira letrada, armado con
mi teclado de eñes, qúes y zetas.
Estoy en guardia y aúllo sobre sus modus libris con
telarañas, ferozmente.
Comentarios
El
defensor del pueblo lector y tú. Más nada.
(08-07-06 / 09:10 pm / Posteado por ciberlapa@)
Sí,
aúlla así, lobito mío, despierta a tu caperucita roja que yo misma me la como.
(08-07-06 / 09:59 pm / Posteado por cítric@)
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10-07-06 / 10:20 pm
Boicot gallego al
gallego arrepentido de Disney
Esta noticia, leída en www.elpais.es,
me alegra la vida, la vista, el semblante. Ocurre que 100 salas de cine en
España se niegan a exhibir el ¿film? "Scary Movie 4" y no por su
cutrez sino por las condiciones contractuales de la filial de Disney
trasatlántica que exige nada menos que el 60% de la recaudación en la semana
inicial de exhibición, descontando un 5% semanal posteriormente hasta arribar
al 40% de tarifa mínima.
¡ Ole por este corte de mangas ibérico a los bussinnesmen
gringos !
Ya sé que es apenas un gesto, pero vale, así sea para
aguarles la fiesta a cualquiera que pretenda cartelizar el mercado.
Y esta vez se trata no del consumidor que está al final
de la cadena alimenticia del márketing, sino de un intermediario.
Sin querer ponerme proselitista ni apocalíptico, ojalá se
nos ocurriera seguir el ejemplo, simplemente para ver como se tragan sus
rollitos de celuloide, sus celulares todo incluido y sus toneladas de papel
impreso, cualquiera que pretenda imponer sus reglas de juego unilateralmente.
No se han agregado comentarios
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11-07-06 / 12:13 am
Hoy en Venezuela,
¿quiénes escriben qué, dejando de ser inéditos?
Benditas antologías que nos permiten enterarnos,
parcialmente, de lo que escriben quienes escriben y logran publicar
contemporáneamente entre nosotros.
Los concursos son trampolín y caldo de cultivo.
Concursos, eso sí, cuyo premio sea la publicación de la
obra galardonada en un lapso de embarazo estándar.
Ahí está SACVEN,
con ediciones feísimas y dificilísimas de encontrar en las librerías, pero
puntuales en su cita bienal. Bases transparentes y jurados anunciados con
anticipación hacen que los interesados concurran masivamente. El requisito más
plausible y coherente: “un solo relato por autor” (no como “El Nacional” que es
un kino con 556 autores y 2547 textos participantes). Seamos serios: ningún
jurado (clandestino, por lo demás, hasta el momento del veredicto), se traga
tal cantidad de palabras. El premio “único” (indivisible) es otro lastre.
Sacven premia, como las misses, ganadores y finalistas, permitiendo un mayor
espectro de narradores publicados.
¿Fundación para la cultura urbana? A mi entender no
termina de cuajar con su “intergénero” que viene galardonando exclusivamente
intelectuales conocidos, sin atreverse a correr riesgos con gente más o menos
inédita.
Monte Avila retomó y formalizó con plazo anual su iniciativa de autores inéditos. Bien por ellos.
Publican, distribuyen y se les encuentra en su librería del Teresa Carreño y en
las Kuai-Mare, amén de stands estacionales en el Metro. Pero, me pregunto, ¿esa
"ineditez" rota al ganar el concurso se mantiene, garantizándote al
autor premiado alguna otra publicación subsiguiente por parte de la
editorial estatal u otra? O sea: ¿cuánto dura el prodigio de ser
"édito"? ¿Hay reimpresiones de esos mismos textos? ¿Estamos en un
país de escritores "uni-éditos"?
Pero el ranking lo lidera Sacven, a quienes les sugiero
que se planteen coediciones con Alfadil, Monte Avila o Mondadori (son
ejemplos), con la intención de optimizar la publicación de su antología
emblemática, garantizando así diseño, legibilidad, distribución y promoción de
un esfuerzo que, hasta ahora, se pierde por culpa de su no-presencia en
vitrinas ni reseñas editoriales, además de su estética tuberculosa de catálogo
paupérrimo.
O sea, Sacven (concurso insignia de la narrativa
criolla), funciona de boca en boca, cual tradición oral, que no impresa y ni
siquiera virtual, a pesar de contar con una webpage amigable que se actualiza
con cierta regularidad.
Bendigo la antología de nueva narrativa urbana asumida
por Alfadil, Ficción Breve y Pen Club, habitada por autores exiliados de los
concursos ya mencionados.
Pero, epa, una vez más se volvieron locos con el precio
de este libro que la gente hojea con interés y abandona, ipso facto, al
comprobar su abultada tarifa. La edición está cuidada, sí, y los quince
narradores de texto presente merecen lectura, pero el ánimo de lucro atenta
contra el bolsillo que pretende propiedad de las casi 200 páginas.
Me voy de mínima reseña: “De la urbe para el orbe” ejemplifica la biodiversidad de nuestros
narradores. Destaco la virtud de “bio-reseñar” a los escribidores,
permitiéndonos curiosear en sus datos vitales. Gol en contra, aparte del
precio: alguna narración ampulosa, con poses que pretenden ser ¿literarias?
Confronto a López Ortega cuando regaña a los
antologizados, reclamándoles sus soliloquios exentos de contexto social.
Desenfádate, Antonio: precisamente eso que cuestionas capitaliza el mérito de
tales ficcionadores urbanos.
Necesitamos, como el resto de la literatura
iberoamericana, antologías anuales; promoción extramuros y presencia editorial
tangible (libros, libros, libros) en ferias internacionales: Frankfurt, por
ejemplo, que ahí viene.
Lo demás son murmullos ante el espejo oxidado de la
abuela patria.
Comentarios
Antologías
aparte, revísate al Massiani .de “Piedra de mar” que salvaguarda en la ficción
a una Caracas que se deshilacha y al Renato Rodríguez que, a pesar del premio
nacional de literatura siempre sospechoso, resuma humor narrativo en jocoso
virtuosismo.
(12-07-06 / 01:00 am / Posteado por eh rata@)
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13-07-06 / 07:54 pm
Deliriovirus
(Aunque todo homenaje póstumo es una ampulosa putada extemporánea,
ofrendo este “post” –casualidad neológica de la chingada– a la Frida Kahlo que
protagonizó su cese en fecha homóloga, pero de 1954 Total, en ese entonces yo
no existía para contarlo).
Hoy, infecto de un virus
delirante, decido martirizar la imaginación con el espectáculo de un mundial
del body painting. Veo, veo. ¿Qué ves? –pregunta obscena mi pareja– banderas
epidérmicas ondeando sobre espléndidos cuerpos desnudos en los estadios del
planeta. Inéditas naciones surgirían entremezclando colores invisibles, como
barnices traslúcidos que protegen de la intemperie millones de millas náuticas
de piel a lo rotundo del planeta. Percusivos himnos onomatopéyicos –evitando
lenguajes específicos– armonizan el ocio de los ejércitos del orbe,
desarmándolos de pulsiones bélicas. Frida Kahlo –convertida por ingratos
herederos en onerosa denominación comercial de tequila reposado– se carcajea
dibujándose entre tantos culos, barrigas, espaldas, senos, muslos, rostros,
sexos edénicos. Obeso, Diego Rivera se suma muraleando vastos espacios. Ajeno
al fútbol, Reverón juega con sus muñecas, sonriendo de soslayo. ¿Yo? construyo
en el éter realidades paralelas asimétricas, botes de bites que inflo y arrojo
a semejantes náufragos del ciberespacio.
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